|
…говорить о тебе, все равно, что плескать пустоту
в ядовитый зрачок, переполненный болью до края,
посему - промолчу, ибо осень последних простуд
осушила гортань… но когда-нибудь я, умирая,
прошепчу о тебе на надкусанный цитрус Луны,
спрессовав твое имя в единственный выдох, и имя
провальсирует в воздухе; будучи поражены,
воспаленные звезды покажутся слишком иными…
Говорить о тебе, все равно, что молиться стене
привокзальной уборной с ее освещением тусклым -
там шагают на ощупь, поскольку возможности нет
отыскать зажигалку в карманах прокуренной блузки,
но плевать на уборную: я ведь молчу о тебе:
знать, мы оба больны этим долгим и взрослым молчаньем -
вот такая любовь (ты - мещанка ли, я ли - плебей?)…
Мы заткнулись. Мы даже не пишем уже. Мы - дичаем…
Ербол Жумагулов
-----------------
"Всё что мы есть это результат наших мыслей" Будда
|
