|
И ходит по Земле босая память, маленькая женщина.
Она идет, переступая рвы,
Ей не нужны ни вещи, ни прописки.
В глазах то одиночество вдовы,
То глубина печали материнской.
Она идет, покинув свой приют,
Не о себе - о мире беспокоясь.
И памятники честь ей отдают,
И обелиски кланяются в пояс..
Не мое
|
