|
НА РЕКЕ
И мелкой дрожью письмена
ложились тонко…
Как мало ты смотрел в меня,
зато как долго
я отражала бледность слов
простых, нелепых.
Болел во мне болиголов,
и белой лентой
я продолжалась, как река,
за горизонтом.
Строка: от рока до курка,
до «пуазона»!
Венки и свечки, звезды, пыль
мешались в мысли.
Полынь, металл, ковыль да быль
под пеной висли.
В изгибы снов летели зло
резона розы,
строка ломалась под веслом,
как под наркозом.
А ты ценил, как Сатана,
сгубивши, ценит.
И превращались письмена
в живые цепи.
Инна Амирова
-----------------
"Всё что мы есть это результат наших мыслей" Будда
|
