onno

Вот что написала сегодня в такой же теме совсем не писательница

Мой дедушка был художником. Он знал все художественное наследие мира до той степени, что вот спроси его, какого цвета туника у женщины обнимающей ребенка на Последнем дне Помпеи, и он не задумываясь его на палитре намешает. Он с таким придыханием говорил о Сикстинской капелле, или там о голландцах или о Моне.
И вот умер так никогда и не увидев ни крохи этого всего. Только репродукции.
Он восхищался всякими там пантеонами и тадж-махалами и ангкор-ватами, они ему снились, возможно, не совсем такие, какие есть на самом деле, но тем не менее.
Все свое детство я его слушала, и думала "живут же люди". Как это все недосягаемо прекрасно.
И вот прошло-то всего каких-то два десятка лет - вот все оно на ладони, подойди и возьми. А запала у меня лично уже нету. И мне так стыдно. Потому что дед мой в этом всем нуждался, но не имел возможностей, а я возможностей имею выше крыши, а вот потребности такого рода у меня атрофировались.
Правда, в Дрездене в Галерее новых мастеров я испытала что-то такое сродни трепету. Но это ж частная мелочь.
Если коротко. Каждый раз, едучи в новую страну я вспоминаю своего деда. И где-то в романтических глубинах души надеюсь, что оно это все откуда-то оттуда видит вместе со мной. И надеюсь, что когда-нибудь на меня снизойдет его тяга прекрасному, умение видеть, восхищаться и наслаждаться.

-----------------
"Всё что мы есть это результат наших мыслей" Будда